отец только что вдруг поделился воспоминаниями...
он у меня 32-го г. р. - дитя голодомора. как выжил - одному богу известно. жрали траву. мать его чего-то из неё варила, лепила, пекла. в общем, выжили как-то. назло "любимой родине"
а вот в 47-м могли и не выжить. отец говорит, урожай был богатый. но блядская совейская власть уже вовсю строила коммунизьм по всей планете
эшелоны и суда с украинским хлебом пёрли во все стороны света. не давая опухнуть от голода нашим новообретённым африканским, азиатским и латиноамериканским "братьям" по коммунистической вере
но вот чего я не знал - отец говорит, что колоссальное количество зерна шло на территорию, сожжённой войной, половины Германии, оказавшейся под совейской оккупацией
наши кремлёвские волкодавы, рисуясь перед всем миром, не давали умереть с голоду поверженным немцам, гнобя собственное население, чудом выжившее в мясорубке второй мировой
а платили украинским селянам "трудоднями" - 200 гр зерна за трудодень. год пашешь на шару, как раб, от зари и до зари - и в конце года получаешь мешок зерна. и живи с ним как хочешь
и вот приходилось пацанам, в т.ч., моему пятнадцатилетнему отцу, как он выразился "ходить по колоски". а в доме два младших братика и трёхлетняя сестричка. не принесёшь "колосков" - они умрут
а поля охраняют подразделения НКВД-МГБ. охраняют от людей, которые на этих полях всю жизнь пашут и выращивают зерно для того, чтобы кормить голодранцев по всему миру
и вот, говорит, подползаем мы по-пластунски к полям, нагребём за пазуху колосков, начинаем ползти назад - а тут чекисты нас заметят и начинают полосовать по нам из автоматов
и специально трассирующими. чтоб страшнее было. по пятнадцатилетним пацанам. из автоматов. трассирующими. как в тире. не на фронте, блять. не по врагам. а по своим. по пацанам сопливым. пи*дец какой-то
отец говорит, до сих пор помню, как эти пули свистят, когда прямо над головой пролетают. вот так - повоевать ему по малолетству не довелось, но свит пуль над головой запомнить на всю жизнь "повезло". спасибо партии родной
а двух его дружков закадычных эти пули настигли. а похоронили их, как утопленников. и сорок лет всё село молчало о том, как "утонули" эти двое мальчишек...
блять. ненавижу. эту йо*аную страну, которой уже почти тридцать лет нет на карте - ненавижу люто. и сколько жить буду - буду ненавидеть. и ту страну, откуда эта чума расползлась по свету - ненавидеть буду, пока буду жить
и вопрос, на самом деле, стоит очень просто. на свете могут существовать только кто-то один из двух : или расия - или Украина. третьего не дано. вместе им не жить
я ставлю на Украину
