Иду по почти неосвешенным Черновцам, а в голове крутится старая мелодия детства. Мелодия парня, который почти наверняка рашист или приспособленец. Но что тут сделать, если вертится.

"Твердым шагом мы идём вперёд, нам нечего терять"

Какой там твердый шаг, наши шаги - это наощупь во тьме, где по обе стороны пропасть и пиздец. И всегда есть, что терять. Армен, ты был не в курсе, глупый мальчик в глупой шляпе.

"И нет сил, чтобы сызнова начать"

Есть силы. Всегда есть. Даже, когда их нет. Даже когда летишь в пропасть, они есть. Ты просто не знаешь украинцев, долбанный ты наркоман.

"На моих шузах лежит пыль многих городов".

Многих, Армен. Очень многих. Чужих и непрошеных. Родных и классных. Причем это одни и те же города, ты просто не понимал, о чем поешь.

В Киеве я почищу свои шузы и буду думать, что Черновцы уже в прошлом. Смыла пеной, сохранила в памяти. А через уй знает сколько лет, например через 8, я вернусь нежданно. Чтобы посидеть на ступеньках ратуши, выпить вкусной ипы в Гойре, шугануть белок в парке Шевченко.

"Я раньше знал как пишутся буквы, я верил в силу слов"

Я и сейчас верю. Верю больше, чем когда-либо. Слова пачкают чужие умы, уродуя их до неузнаваемости. Слова поднимают людей в бой. Слова ранят, слова исцеляют.

А ещё я верю в пушки. В силу рук и силу духа. Вам, маленьким странным питерским ушлёпкам, не понять. За что я вас любила когда-то, не пойму....

Вертится в голове мелодия.

Шуршит под ногами старый, умиротворённый город. Почему-то не хочется уезжать, хоть уезжать из Киева мне тоже не хотелось.

Пока, Черновцы. Наверное, мои шузы ещё пройдутся по твоей брусчатке.

Ты классный город. Как Львов, только лучше. До встречи.